Cuento :La Rosa

 

LA ROSA

Cuento

Ivan Turgenov

 

 

Últimos días de agosto... El otoño ya estaba cerca.

 

El sol se ponía. Un repentino chaparrón, sin truenos ni relámpagos, acababa de caer rápidamente sobre nuestra amplia llanura.

 

El jardín frente a la casa resplandecía y humeaba, lleno del fuego del atardecer y del diluvio.

 

Estaba sentada a una mesa en el salón y, con persistente ensoñación, miraba el jardín a través de la puerta entreabierta.

 

Sabía lo que pasaba en ese momento por su alma; sabía que, tras una breve pero agonizante lucha, en ese instante se entregaba a un sentimiento que ya no podía dominar.

 

De repente se levantó, salió rápidamente al jardín y desapareció.

 

Pasó una hora... un segundo; no había regresado.

 

Entonces me levanté y, saliendo de la casa, tomé el sendero por el que —de eso no tenía duda— se había ido.

 

Todo era oscuridad a mi alrededor; La noche ya había caído. Pero sobre la arena húmeda del sendero se distinguía un objeto redondo, de un rojo brillante incluso a través de la niebla.

 

Me agaché. Era una rosa fresca, recién florecida. Dos horas antes había visto esa misma rosa en su seno.

 

Recogí con cuidado la flor que había caído en el barro y, volviendo al salón, la puse sobre la mesa delante de su silla.

 

Y ahora, por fin, regresó y, con pasos ligeros, recorriendo toda la habitación, se sentó a la mesa.

 

Su rostro estaba más pálido y más vivo; sus ojos, abatidos, que parecían de alguna manera más pequeños, se movían rápidamente, en feliz confusión, de un lado a otro.

 

Vio la rosa, la agarró, miró sus pétalos aplastados y embarrados, me miró, y sus ojos, de repente paralizados, brillaron de lágrimas.

 

«¿Por qué lloras?», pregunté.

 

«¿Por qué? ¿Ves esta rosa?». Mira lo que le ha pasado.

 

Entonces pensé en hacer un comentario profundo.

 

«Tus lágrimas lavarán el barro», pronuncié con expresión significativa.

 

«Las lágrimas no lavan, queman», respondió. Y volviéndose hacia la chimenea, arrojó la rosa a la llama moribunda.

 

«El fuego quema aún mejor que las lágrimas», exclamó con entusiasmo; y sus hermosos ojos, aún brillantes de lágrimas, rieron con valentía y alegría.

 

Vi que ella también había estado en el fuego.

 

Abril de 1878.

Con afecto,

Ruben