Cuentos Peruanos:El Vuelo de los Cóndores

Cuentos Peruanos

“Un buen libro no es aquel que piensa por ti, sino aquel que te hace pensar." James McCosh.

El Vuelo de los Cóndores

 

Abraham Valdelomar

I

Aquel día demoré en la calle y no sabía qué decir al volver a casa.

 A las  cuatro salí de la escuela, deteniéndome en el muelle, donde un grupo de  curiosos rodeaba a unas cuantas personas. Metido entre ellos supe que había  dese mbarcado un circo. – Ése es el barrista  – decían unos. señalando a un hombre de mediana  estatura, cara angulosa y grave, que discutía con los empleados de la  aduana. – Aquél es el domador.

Y señalaban a un sujeto hosco, de cónica patilla, con gorrita, polainas  foete y cierto desenfado en el andar. Le acompañaba una bella mujer con

flotante velo lila en el sombrero; llevaba un perrillo atado a una cadena y una  maleta.  – Éste es el payaso, dijo alguien.

El buen hombre volvió la cara vivamente. – ¡Qué serio! – Asi  son en la calle.

Era éste un joven alto, de movibles ojos, respingada nariz y ágiles manos.

Pasaron luego algunos artistas más; y cogida de la mano de un hombre viejo  y muy grave, una niña blanca, muy blanca, sonriente, de rubios cabellos,  lindos y morenos ojos. Pasaron todos. Seguí entre la multitud aquel desfile y

los acompañé hasta que tomaron el cochecito, partiendo entre la curiosidad

bullanguera de las gentes.

Yo estaba dichoso por haberlos visto. Al día siguiente contaría en la

escuela quiénes eran, cómo eran y qué decían. Pero encaminándome a casa,

me di cuenta de que ya estaba oscureciendo. Era muy tarde. Ya habrían

comido. ¿Qué decir? Sacóme de mis cavilaciones una mano posándose en mi

hombro.

–     ¡Cómo! ¿Dónde has estado?

Era mi hermano Anfiloquio . Yo no sabía qué responder. – Nada

–     apunté con despreocupación forzada – que salimos tarde del

colegio...– No puede ser, porque Alfredito llegó a su casa a las cuatro y cuarto... Me perdí. Alfredito era hijo de don Enrique, el vecino; le habían  preguntado por mí y había respondido que salimos juntos de la escuela.

 No  había más. Llegamos a casa. Todos estaban serios. Mis hermanos no se

atrevía a decir palabra. Felizmente, mi padre no estaba y cuando fui a dar el

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beso a mamá, ésta sin darle la importancia de o tros días, me dijo fríamente: – Cómo, jovencito, ¿éstas son horas de venir?... Yo no respondí nada. Mi madre agregó: – ¡Está bien!... Metíme en mi cuarto y me senté en la cama con la cabeza inclinada.  Nunca había llegado tarde a mi casa.

 Oí un manso ruido: l

evanté los ojos. Era  mi hermanita. Se acercó a mí tímidamente. – Oye me dijo tirándome del brazo y sin mirarme de frente – anda a  comer...

Su gesto me alentó un poco. Era mi buena confidenta, mi abnegada  compañerita, la que se ocupaba de mí con tanto interés como de ella misma.– ¿Ya comieron todos?, le interrogué. – Hace mucho tiempo. ¡Si ya vamos a acostarnos! Ya van a bajar el  farol... – Oye, le dije, ¿y qué han dicho? – Nada; mamá no ha querido comer...

Yo no quise ir a la mesa. Mi hermana salió y volvió al

punto trayéndome a  escondidas un pan, un plátano y unas galletas que le habían regalado en la  tarde. – Anda, come, no seas zonzo. No te van a hacer nada... Pero eso sí, no lo  vuelvas a hacer. – No, no quiero. – Pero oye, ¿dónde fuiste?... Me acordé del circo  -. Entusiasmado pensé en aquel admirable circo que  había llegado, olvidé a medias mi preocupación, empecé a contarle las  maravillas que había visto. ¡Eso era un circo!

–     Cuántos volatineros hay  –

Le  decía – , un barrista con unos brazos muy  fuertes; un domador  muy feo, debe de ser muy valiente porque estaba muy  serio. ¡Y el oso! ¡En su jaula de barrotes, husmeando entre las rendijas!

 ¡Y el  payaso!... ¡pero qué serio es el payaso! Y unos hombres, un montón de  volatineros, el caballo blanco, el mono, con su saquito rojo, atado a una

cadena. ¡Ah!, es un circo espléndido!

 ¿Y cuándo dan función?  El sábado.... E iba a continuar, cuando apareció la criada:

–     Niñita. ¡A acostarse! Salió mi hermana. Oí en la otra habitación la voz de mi madre que la  llamaba y volví a quedarme solo, pensando en el circo, en lo que había visto  y en el castigo que me esperaba.

Todos se habían acostado ya. Apareció mi madre, sentóse a mi lado y me

dijo que había hecho muy mal. Me riñó blandamente, y entonces tuve claro

concepto de mi falta.

Me acordé de que mi madre no había comido por mí;

me dijo que no se lo diría a papá, porque no se molestase conmigo. Que yo

la hacía sufrir, que yo no la quería...

¡Cuán dulces eran las palabras de mi pobrecita madre! ¡Qué mirada tan

pesarosa con sus bendi tas manos cruzadas en el regazo! Dos lágrimas

cayeron juntas de sus ojos, y yo, que hasta ese instante me había contenido,  no pude más y sollozando le besé las manos. Ella me dio un beso en la  frente. ¡Ah, cuán feliz era, qué buena era mi madre, que sin ca stigarme me  había perdonado!

Me dio después muchos consejos, me hizo rezar "el bendito", me ofreció  la mejilla, que besé, y me dejó acostado.

Sentí ruido al poco rato. Era mi hermanita. Se había escapado de su cama  descalza; echó algo sobre la mía, y me dejo volviéndose a la carrera y de

puntitas como había entrado:– Oye, los dos centavos para ti, y el trompo también te lo regalo...

II

Soñé con el circo. Claramente aparecieron en mi sueño todos los

personajes. Vi desfilar a todos los animales. El payaso, el oso, el mono, el

caballo, y, en medio de ellos, la niña rubia, delgada, de ojos negros, que me

miraba sonriente. ¡Qué buena debía de ser aquella criatura tan callada y

delgaducha! Todos los artistas se agrupaban, bailaba el oso,

pirueteaba el  payaso, giraba en la barra el hombre fuerte, en su caballo blanco daba vueltas al circo una bella mujer, y todo se iba borrando en mi sueño,  quedando sólo la imagen de la desconocida niña con su triste y dulce mirada  lánguida.

Llegó el sábado. Durante el almuerzo, en mi casa, mis hermanos hablaron

del circo. Exaltaban la agilidad del barrista, el mono era un prodigio, jamás

había llegado un payaso más gracioso que "Confitito"; ¡qué oso tan

inteligente! y luego... todos los jóvenes de Pisco iban a ir aquella noche al

circo... Papá sonreía aparentando seriedad. Al concluir el almuerzo sacó

pausadamente un sobre. – ¡Entradas!  – cuchichearon mis hermanos. – ¡Sí, entradas! ¡Espera!... – ¡Entradas!  – insistía el otro.

El sobre fue a poder de mi madre.

Le

vantóse papá y con él la solemnidad de la mesa; y todos saltando de nuestros asientos, rodeamos a mi madre.– ¿Qué es? ¿Qué es?... –

¡Estarse quietos o... no hay nada!

Volvimos a nuestros puestos. Abrióse el sobre y ¡oh, papelillos morados!

Eran las entrada s para el circo; venía dentro un programa. ¡Qué

programa! ¡Con letras enormes y con los artistas pintados!

Mi hermano  mayor leyó. ¡Qué admirable maravilla!

El afamado barrista Kendall, el hombre de goma; el célebre domador

Míster Glandys; la bellísima amazona Miss Blutner con su caballo blanco, el

caballo matemático; el graciosísimo payaso "Confitito", rey de los payasos del Pacífico, y su mono; y el extraordinario y emocionante espectáculo "El vuelo  de los cóndores", ejecutado por la pequeñísima artista Mi ss Orquídea.

Me dio una corazonada. La niña no podía ser otra... Miss Orquídea. ¿Y esa

niña frágil y delicada iba a realizar aquel prodigio? Celebraron alborozados

mis hermanos el circo, y yo, pensando, me fui al jardín, después a la escuela,  y aquella tarde  no atravesé palabra con ninguno de mis camaradas.

III

A las cuatro salí del colegio, y me encaminé a casa. Dejaba los libros

cuando sentí ruido y las carreras atropelladas de mis hermanos.

–

¡El convite! ¡El convite!...

–¡Abraham, Abraham!, gritaba mi hermanita. ¡Los volatineros!

Salimos todos a la puerta. Por el fondo de la calle venía un grupo enorme

de gente que unos cuantos músicos precedían. Avanzaron. Vimos pasar la

banda de músicos con sus bronces ensortijados y sonoros,  el bombo iba

delante dando atronadores compases, después, en un caballo blanco, la

artista Miss Blutner, con su ceñido talle, sus rosadas piernas, sus brazos

desnudos y redondos. Precioso atavío llevaba el caballo, que un hombre con

casaca roja y un penacho  en la cabeza, lleno de cordones, portaba de la  brida; después iba Mister Kendall, en traje de oficio, mostrando sus

musculosos brazos en otro caballo. Montaba el tercero Miss Orquídea, la

bellísima criatura, que sonreía tristemente; en seguida el mono, m uy

engalanado, caballero en un asno pequeño, y luego "Confitito", rodeado de

muchedumbre de chiquillos que palmoteaban a su lado llevando el compás de  la música.

En la esquina se detuvieron y "Confitito" entonó al son de la música esta  copla: Los jóvenes  de este tiempo usan flor en el ojal

 y dentro de los bolsillos no se les encuentra un real...

Una algazara estruendosa coreó las últimas palabras del payaso.

 Agitó  éste su cónico sombrero, dejando al descubierto su pelada cabeza. Rompió el  bombo la marcha  y todos se perdieron por el fin de la plazoleta hacia los  rieles del ferrocarril para encaminarse al pueblo.

 Una nube de polvo los  seguía y nosotros entramos a casa nuevamente, en tanto que la caravana  multicolor y sonora se esfumaba detrás de los toñuces, en el salitroso  camino.

IV

Mis hermanos apenas comieron. No veíamos la hora de llegar al circo.

Vestímonos todos, y listos, nos despedimos de mamá. Mi padre llevaba su

"Carlos Alberto". Salimos, atravesamos la plazuela, subimos  la calle del tren,  que tenía al final una baranda de hierro, y llegamos al cochecito, que agitaba  su campana. Subimos al carro, sonó el pitear de partida; una trepidación;  soltóse el breque, chasqueó el látigo, y las mulas halaron.

Llegamos por fin al pueblo  y poco después al circo. Estaba éste en una

estrecha calle. Un grupo de gentes se estacionaban en la puerta que

iluminaban dos grandes aparatos de bencina de cinco luces.

 A la entrada, en  la acera, había mesitas, con pequeños toldos, donde en floreados  vasos con  las armas de la patria estaba la espumosa y blanca chicha de maní, la  amarilla de garbanzos y la dulce de "bonito", las butifarras, que eran panes  en cuya boca abierta el ají y la lechuga ocultaban la carne; los platos con  cebollas picadas en vin agre, la fuente de "escabeche" con sus yacentes  pescados, la "causa", sobre cuya blanda masa reposaban graciosamente el  rojo de los camarones, el morado de las aceitunas, los pedazos de queso, los repollos verdes y el "pisco" oloroso, alabado por las vende doras...

Entramos por un estrecho callejoncito de adobes, pasamos un espacio

pequeño donde charlaban gentes, y al fondo, en un inmenso corralón,

levantábase la carpa. Una gran carpa, de la que salían gritos, llamadas,

piteos, risas. Nos instalamos. Sonó un a campanada.

–

¡Segunda! – gritaron todos, aplaudiendo.

El circo estaba rebosante. La escalonada muchedumbre formaba un gran

círculo, y delante de los bajos escalones, separada por un zócalo de lona, la

platea, y entre ésta y los palcos que ocupábamos nosotros, un pasadizo. Ante  los palcos estaba la pista, la arena donde iban a realizarse las maravillas de  aquella noche.

Sonó largamente otro campanillazo..– ¡Tercera! ¡Bravo! ¡Bravo!

La música comenzó con el programa:  Obertura por la banda.

Presentación de la compañía. Salieron los artistas en doble fila.

 Llegaron al  centro de la pista y saludaron a todas partes con una actitud uniforme,  graciosa y peculiar; en el centro, Miss Orquídea con su admirable cuerpecito,  vestido de punto, con zapatillas rojas, sonreía.

Salió el barrista, gallardo, musculoso, con sus negros, espesos y

retorcidos bigotes. ¡Qué bien peinado! Saludó. Ya estaba lista la barra. Sacó

un pañuelo de un bolsillo secreto en el pecho, colgóse, giró retorcido

vertiginosamente, paróse en la barra,  pendió de corvas, de vientre; hizo

rehiletes y, por fin, dio un gran salto mortal y cayó en la alfombra, en el

centro del circo. Gran aclamación. Agradeció. Después todos los números del

programa. Pasó Miss Blutner corriendo en su caballo; contó éste con la pata

desde uno hasta diez; a una pregunta que le hizo su ama de si dos y dos

eran cinco, contestó negativamente con la cabeza, en convencido ademán.

Salió Míster Glandys con su oso; bailó éste acompasado y socarrón, pirueteó

el mono, se golpeó varias veces el payaso y, por fin, el público exclamó al

terminar el segundo entreacto: – ¡El vuelo de los cóndores!

V

Un estremecimiento recorrió todos mis nervios. Dos hombres de casaca

roja pusieron en el circo, uno frente a otro, unos estrados altos, altísimos,

que llegaban hasta tocar la carpa. Dos trapecios colgados del centro mismo

de ésta oscilaban. Sonó la tercera campanada y apareció entre los artistas

Miss Orquídea, con su apacible sonrisa; llegó al centro, saludó  graciosamente, col  góse de una cuerda y la ascendieron al estrado.

 Paróse en  él delicadamente, como una golondrina en un alero breve.

La prueba  consistía en que la niña tomase el trapecio, que pendiendo del centro le  acercaban con unas cuerdas a la mano, y, colgada de él, a travesara el  espacio, donde otro trapecio la esperaba, debiendo en la gran altura cambiar de trapecio y detenerse nuevamente en el estrado opuesto.

Se dieron las voces, se soltó el trapecio opuesto, y en el suyo la niña se

lanzó mientras el bombo – detenida la música – producía un ruido siniestro y

monótono. ¡Qué miedo, qué dolorosa ansiedad! ¡Cuánto habría dado yo

porque aquella niña rubia y triste no volase! Serenamente realizó la peligrosa  hazaña. El público silencioso y casi inmóvil la contemplaba,

y cuando la niña  se instaló nuevamente en el estrado y saludó segura de su triunfo, el público  la aclamó con vehemencia. La aclamó mucho.

La niña bajó, el público seguía  aplaudiendo. Ella, para agradecer hizo unas pruebas difíciles en la alfombra,  se curvó, su c uerpecito se retorcía como un aro, y enroscada, giraba, giraba  como un extraño monstruo, el cabello despeinado, el color encendido. El  público aplaudía más, más. El hombre que la traía en el muelle de la mano  habló algunas palabras con los otros. La prueba iba a repetirse.

Nuevas aclamaciones. La pobre niña obedeció al hombre adusto casi

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inconscientemente. Subió. Se dieron las voces. El público enmudeció, el

silencio se hizo en el circo y yo hacía votos, con los ojos fijos en ella, porque

saliese bien de la  prueba. Sonó una palmada y Miss Orquídea se lanzó...

¿Qué le pasó a la pobre niña? Nadie lo sabía. Cogió mal el trapecio, se soltó a  destiempo, titubeó un poco, dio un grito profundo, horrible, pavoroso y cayó como una avecilla herida en el vuelo, sobre  la red del circo, que la salvó de la  muerte. Rebotó en ella varias veces. El golpe fue sordo.

 La recogieron,  escupió y vi mancharse de sangre su pañuelo, perdida en brazos de esos  hombres y en medio del clamor de la multitud.

Papá nos hizo salir, cruzamos  las calles, tomamos el cochecito y yo, mudo

y triste, oyendo los comentarios, no sé qué cosas pensaba contra esa gente.

Por primera vez comprendí entonces que había hombres muy malos...

VI

Pasaron algunos días. Yo recordaba siempre con tristeza a la pobre niña;  la veía entrar al circo, vestida de punto, sonriente, pálida; la veía después

caída, escupiendo sangre en el pañuelo, ¿dónde estaría? El circo seguía

funcionando. Mi padre no quiso que fuéramos más. Pero ya no daban el

Vuelo   de los Cóndores. Los artistas habían querido explotar la piedad del

público haciendo palpable la ausencia de Miss Orquídea.

El sábado siguiente, cuando había vuelto de la escuela, y jugaba en el

jardín con mi hermana, oímos música. – ¡El convite! ¡Los

vol atineros!... Salimos en carrera loca. ¿Vendría Miss Orquídea?...

¡Con qué ansias vi acercarse el desfile! Pasó el bombo sordo con sus

golpes definitivos, los músicos con sus bronces ensortijados, los platillos

estridentes, los acróbatas, y, después, el caballo de Miss Orquídea, solo, con

un listón negro en la cabeza... Luego el resto de la farándula, el mono

impasible haciendo sus eternas muecas sin sentido...

¿Dónde estaba Miss Orquídea?...

No quise ver más; entré en mi cuarto y por primera vez, sin saber

por  qué, lloré a escondidas la ausencia de la pobrecita artista.

VII

Algunos días más tarde, al ir, después del almuerzo, a la escuela, por la

orilla del mar, al pie de las casitas que llegan hasta la ribera y cuyas escalas

mojan las olas a ratos, salpicando las terrazas de madera, sentéme a

descansar, contemplando el mar tranquilo y el muelle, que a la izquierda

quedaba. Volví la cara al oír unas palabras en la terraza que tenía a mi

espalda y vi algo que me inmovilizó. Vi una niña muy pálida, muy delgada,

sentada, mirando desde allí el mar. No me equivocaba: era Miss Orquídea, en  un gran sillón de brazos, envuelta en una manta verde, inmóvil.

Me quedé mirándola largo rato. La niña levantó hacia mí los ojos y me

miró dulcemente. ¡Cuán enferma debía de es tar! Seguí a la escuela y por la

tarde volví a pasar por la casa. Allí estaba la enfermita, sola. La miré

cariñosamente desde la orilla; esta vez la enferma sonrió, sonrió. ¡Ah quién

pudiera ir a su lado a consolarla! Volví al otro día, y al otro, y así du rante

ocho días. Éramos como amigos. Yo me acercaba a la baranda de la terraza,

pero no hablábamos. Siempre nos sonreíamos mudos y yo estaba mucho

tiempo a su lado.

Al noveno día me acerqué a la casa. Miss Orquídea no estaba. Entonces

tuve una sospecha: había oído decir que el circo se iba pronto.

 Aquel día salía  vapor. Eran las once, crucé la calle y atravesé el jirón de la Aduana. En el  muelle vi a algunos de los artistas con maletas y líos, pero la niña no estaba.

Me encaminé a la punta del muelle y espe éspere  en el embarcadero.

Pronto  llegaron los artistas en medio de gran cantidad de pueblo y de granujas que  rodeaban al mono y al payaso. Y entre Miss Blutner y Kendall, cogida de los  brazos, caminando despacio, tosiendo, tosiendo, la bella criatura. Metíme  e ntre las gentes para verla bajar al bote desde el embarcadero. La niña  buscó algo con los ojos, me vio, sonrió muy dulcemente conmigo y me dijo al  pasar junto a mí: –

Adiós...

–     Adiós...

Mis ojos la vieron bajar en brazos de Kendall al botecillo inestable; la

vieron alejarse de los mohosos barrotes del muelle; y ella me miraba triste

con los ojos húmedos; sacó su pañuelo y lo agitó mirándome; yo la saludaba

con la mano, y así se fue esfumando, hasta que sólo se distinguía el pañuelo

como una ala rota, como una paloma agonizante, y por fin, no se vio más

que el bote pequeño que se perdía tras el vapor...

Volví a mi casa, y a las cinco, cuando salí de la escuela, sentado en la

terraza de la casa vacía, en el mismo sitio que ocupara la dulce amiga, vi

perderse a  lo lejos en la extensión marina el vapor, que manchaba con su

cabellera de humo el cielo sangriento del crepúsculo.

El Autor.

(Ica, 1888 - Ayacucho, 1919) Narrador peruano que encarnó el tránsito definitivo del modernismo a las vanguardias y que es considerado, junto con los poetas José María Eguren y César Vallejo, uno de los forjadores de la literatura peruana contemporánea.
Con afecto,
Rubén